Son Idos

Sinfonía de círculos sin retorno,
manchas pseudónimas alimentándose
de mis miedos,
melodías locuaces que entrevistan
ingratitudes añejas,
las cosas pasan, y pasan por algo,
saco la tinta con velocímetro del
bolsillo y disparo al aire.
No hay respuesta.
Disimulo pensando en como parecer
que pienso.
Observo, me diluyo con la vista
en el maicillo.
Un banco. Un banco en la plaza.
Una mañana en la cama.
Una noche en la terraza.